CAPITULO 57

 Desconexión. Rotación de roles. Revestirse de amor y quitarse la podredumbre de Cioran. Resurgir del Nuevo Hombre. “Enséñame más, tú que entiendes”. Tiene ganas de verle, pese a sus engaños y a sus infidelidades. Flequillo Loco y enamorado, con los nervios de punta con su Jantipo. No le han seguido. En las últimas citas ha controlado por el espejo retrovisor. “No me han seguido”. Repite una y otra vez.... Respiraba aceleradamente cada vez que le daba el esquinazo a su mujer y se citaba con su hoplita favorito. Empieza a estar cansado de engaños. Le encantaría perderse con él en Cabo San Luís. Tener una finquita. Nadar desnudos en el azul turquesa del Pacífico. Ver las ballenas jorobadas. Una chocita. Los dos. Solos ellos dandose revuelcos como en “De aquí a la eternidad”, sudodoros y famélicamente ardientes encima de la arena dorada de una playa del pacífico mexicano.

El sueño termina, desvaneciéndose y dejándole exhausto, como es habitual, suave, vitriólicamente ensombrecido con su vida de múltiples y reincidentes engaños a su mujer, que, a su vez, son correspondidos por múltiples y reincidentes engaños de su amante.

Mejor cambiar de tema: se mira su maravilloso tupé.El sol desvanecido dibuja regueros dorados en su Flequillo. Es un día glorioso, como el día en que, en unos aseos públicos, conoció la inversión y el amor de otro hombre. Sambo, un informático culturista rubio y lampiño de Tampere, le descristianizó y le puso en la órbita del Entendimiento. Se tocaron los huevos mutuamente en el urinario y aprendieron que el rencor rojo debe tener una eclosión natural, armoniosa, pura. Se dieron por el culo frenéticamente, con pasión juvenil abstractamente comprometida, desencajada. Exoftalmía: por empete-desenfrenado: relájate, bribón, que voy con la brocha. ¿Nos depilamos juntos mañana viendo una película de locazas gladiadores? Mordieron un pañuelo de encajes, rosas, por supuesto, para ahogar los gemidos.

Luego, luna de miel.  Acapulco decadente y glorioso. Tierra de jotos, mariachis y pedos etílicos de tequilla rebajado con limón.

 La dorada corona se refleja en el espejo retrovisor. Es su aura. Siempre ha sido un emfant terrible: pero en el lado del vencedor. Cabo San Luís está muy bien, para pocos días. Luego hay que vivir, hay que pagar facturas. Las chocitas están muy bien para 4 días, pero luego son cutres e infectos chamizos llenos de mosquitos y babesias. Mejor sigo cobrando mi sueldazo de 5000 al mes, más lo que me pasa el chino.  Abre la boca para saborearlos. Flequillo es cantautor de la Nueva Izquierda, Flequillo ya ha dejado atrás la vida espartana. Ahora hay que luchar por la progresía, pero con una buena paga. Me gusta dormir con pieles de armiño. Viva la Lucha de clases, pero no me ralles el Jaguar, que me irrito. Bien, mientras Mr. Huang mande el sobre rezumaré cariño. Si no: hacemos redada.

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Juan Corbolán; irrupción en la “novela negra”

por Francisco D. de Otazú

Juan L. Corbolán, médico y farmacéutico experto en drogas, irrumpe en la novela negra española con dos pequeños casos policiales en los que se retrata el rostro más negro de nuesta sociedad.

Acabo de leer tres libros de un compañero de diversas inquietudes, al que he conocido por medio de la red.

Uno de ellos es del todo diferente con respecto a los otros dos, se trata de un manual sobre los dopantes deportivos (“¿Doping o entrenamiento?”), y no soy persona autorizada para comentarlo.

Pero sus conocimientos sobre drogas alcanzan también al área policiaca o de novela negra, géneros que no son idénticos, pero si emparentados. Al segundo corresponden los otros dos libros.

El autor, murciano, es buen conocedor del mundo del deporte, es oficial eventual (Reservista Voluntario) del cuerpo de sanidad militar, médico y doctor en farmacia, trabaja precisamente como inspector de farmacia. De no haber leído su biografía, sospecharíamos encontrarnos igualmente por sus conocimientos sobre la materia, de un forense, un policía, psiquiatra o similar.

En sus tramas no faltan los detalles de humor y de crítica social y política, que son elemento esencial del género negro, mucho menos inocente y bienpensante que la novela detectivesca pura, del tipo Holmes o Poirot. Hay alguna denuncia particular del aborto y de la decadencia moral, pero sin incurrir en apología o amargura.

También referencias la mitología, astrología, substanciales en alguna pista, a la literatura y la historia clásica y contemporánea. En delgados volúmenes no se puede pedir más. Paco Taibo debería llevar a Juan López Corbolán a la “Semana Negra” de Gijón como prometedora estrella del género.

Pero probablemente en su viaje anual en tren, vago remedo del Orient Express de Ágata Christie, recriminase a su corte de la progresía más amargada de ambos lados del charco sobre sus excesos con la bebida, el café y otras cosas. Claro que habría que admitir que son elementos identitarios del género. Y del ambiente pesebreramente subvencionado.

Todos ellos se pueden conseguir en red googleando los títulos.

El “sofista” es una novela del género negro. Cuenta la investigación de unos asesinatos en una tranquila ciudad provinciana de la España mediterránea. El autor utiliza el seudónimo de Selma Heckler. Se trata de una novela de misterio en la cual se investigan una serie de asesinatos rituales. La psicología del asesino y los métodos de investigación criminal están basados en metodología utilizada en la realidad por la policía científica siguiendo los protocolos estandarizados de la criminología.

Igualmente interesante es la aparición de un personaje denominado profiler o con la misión de realizar el perfil psicológico del serial killer. Un poco en la estela de Ed Mc Bain, Heckler nos introduce en el lumpen de los bajos fondos de la ciudad y nos ofrece una sorprendente final a ritmo trepidante con lo que los autores anglosajones definen como "griping lectura" el autor nos encandila y nos sumerge en los entresijos y vericuetos del submundo policial. Muy bien y sencillamente retratado, en esta ocasión lo importante es la atmósfera y de menos es identificar al asesino y la inexorabilidad de su captura.

La trama de "los despojos del Diablo" se desarrolla en una tranquila ciudad provinciana de la España profunda donde de repente aparece el cadáver de una mujer brutalmente asesinada. Hay elementos de satanismo. A partir de ahí, siguiendo la metodología policial se encadena la acción en la cual un tiro de investigadores liderados por Aureliano Moon, un experto médico forense, Anna, la pizpireta criminalista y Pencho, un sabueso antihéroe más cercano al clásico detective perdedor de la novela negra que al de genial deducción en la policiaca, forman la esencia de una novela trepidante y embaucadora con ciertos dejes sardónicos irónicos en la mejor tradición de la novela negra contemporánea.

El mal existe. Excepcionalmente aparece teatralmente en torno al macho cabrío. Pero siempre en torno a las pasiones y debilidades humanas.

Francisco D. de Otazú

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Presentación Novela. El CONTADOR DE ARENA.

Sala de Ambito Cultural de El Corte Inglés. Alicante.

Una novela negra ambientada en el lumpen de una ciudad en la que se desencadena una epidemia  por la manifiesta estupidez de ciertas  "autoridades sanitarias" y pese al esfuerzo casi  hercúleo de algunos profesionales por evitarla.

 ¿Es posible una epidemia de peste neumónica hoy día?

Esa es la base de ésta novela con crítica feroz al sistema de partidos, de mangantes, de  huelebraguetas y de casposos personajes que  se entremezclan en el lumpen de  una ciudad imaginaria donde se desencadena, por impericia, manifiesta   imbecilidad y egolatría paranoide, una viscosa historia de  engaños, manipulaciones, estulticias , con un  desarrollo imprevisto.

Está basada en la obra del mismo nombre de  uno d elos científicos más  famosos de la Edad de oro de Grecia: Arquímedes.

Esperamos que al autor no  se lo cepillen como al pobre sabio de Siracusa, al cual un  legionario romano  dió muerte con su espada.

¿Ha visto "Estallido" o " Outbreak" con René Russo y Dustin Hoffmann?.

Pues se basaron en ésta novela, que al no tener copiraij. ( Uno estuvo interno con los Metodistas muchos años y desarrolló un sentido  franciscano del mundo:tó er mundo es bueno"). Fué fusilada para que  Hollywood , sin pagar un duro, le hiciese como a Ed Mc Bain y  los personajes de sus novelas de   "Canción triste de  Blue Hill", basados todos en sus personajes Steve carella , meyer meyer y demás de  la 87 th Precint.

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CAPITULO 34

La Reína de las Mamadas fue advertida: tendrás sólo unos pocos segundos. Deberás poner el micro en el bajo del asiento delantero, mientras le trabajas el falo a Flequillo. Los trogloditas son dos, el chófer y un tipo  grande como  armario de tres puertas ex—paracaidista de la  BRIPAC que  va delante mira  alrededor y está a punto de  localizarles y antes de que les escanee, deciden abrirse. Hacen doble embrague y  salen de najas, perdiéndose en el horizonte  en pocos segundos.

Se cruzan con un tipo vestido de negro, con sueños magenta  iridiscentes, lleno de odio cainita. Acaba de prenderle fuego a un indigente, culminando  el vórtice de   sus demonios internos de odios  infinitos. Una larga lista de agravios que cada día  aumenta.  Lleva un bidón de 3 litros, con restos de  gasota; el Pirómano acaba de matar a un sin techo, aun pobre diablo de 62 años, honesto electricista que se ha dejado los cuernos durante 29 años trabajando para otros y que, por obra y gracia de la crisis y del  tiñalpa de la ceja con el apoyo incuestionable de sus mariachis, perdió su curro hace seis años; y desde entonces, vive –vivía- en la calle. Buscándose la vida como mejor podía. Había tenido ya varios conatos de agresión por parte de los  cabezas rapadas, cabezas chorlitos, de los niños goma con ganas de resuello salvaje en las madrugadas  violentas. Hasta hoy.  Hace un cuarto de hora, la Parca ha encontrado a Juan de Dios, el electricista en paro. Matar a un sin techo. Matar a un ruiseñor. Harper lee, chúpate esa. Atticus Finch llegó tarde al rescate. El hideputa se revuelve con la marca acme  del odio en su cara. Le tiembla el pulso. Quiere vomitar, pero  sólo es de la emoción y de la farlopa, no de remordimiento. Ahora, no ni hace ni tan siquiera un cuarto hora, cuando le ha prendido yesca al pobre hombre. Estaba  acurrucado, entre cartones y apalancado en un banco. Todavía guarda en su rinencéfalo el Pirómano los gritos del vagabundo. Kentucky Fried Chiken. Parrillada de mendigo. Pollo a l´ast. Mendigo  refrito al NAPALM. En la plaza cerca del Mercado central. No en el Bronx o en  medio de Minnesota, en lugares de imposible pronunciación. En la plaza de San Juan de Vilarrasa (1), en València. En el  escenario del levante negro español.

El coche de  B estaba delante. Y o ha visto todo. Plaza de Lluch. Seis menos veinte de la fría madrugada de Febrero. El Pirómano asesino inicia su carrera criminal. El entonces y el ahora se confunden. No más tragar. La lista de odios reciclada cada  madrugada hace que ahora se sienta libre.  Se balanceó sobre sus sneakers de lujo, traídas de USA y recompradas en la  Base americana cercana.  El Pirómano se detuvo. Suena un claxon y  ve a un tipo en un buga  verde oliva, a seis metros de él.  Un  Citroën  verdoso. Imposible, no ha podido verle. Los efluvios de gasofa se esparcen y  le delatan. Deshazte del bidón. Abandona a escape el lugar.  El pirómano se detiene, asombrado. El otro no hace la más mínima intención de denunciarle. Hasta le parece  observar una mirada cómplice. El Pirómano asesino acaba se pierde en la noche.

(1) Hecho verídico. Febrero 2012.

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CAPITULO 12

Su señoría el Juez FPI: Flequillo Perfecto Inmaculado, leyó el informe del Grupo Udyco, recién emitido de  Madrid y  llegado por correo hacía sólo unos minutos.

“Se sospecha que esta estructura organizada de la MAFÍA CHINA en ALICANTE Y VALENCIA Y MURCIA es a través de  las llamadas “tríada”. Sabemos de la Existencia en España de dos grandes mafias. La del “Maestro del Incienso, o número 438”  y la del  “Bastón Rojo" ó  número  426. Los números  se emplean para facilitar la comunicación a través de web cam,  anuncios en los periódicos y otros medios que no conocemos. Tienen una estructura militar y un  código severísimo.  Sospechamos que  u  “436” tiene bajos sus órdenes  a varios  “bastones rojos” ó “ 4262 y cada uno de éstos  “jefes de compañía”, tienen unos 50  “soldados” , también llamados “49”, que son  la parte inferior de la jerarquía. La base de la pirámide. Los machacas. Los soldados Sey Kow Jay que realizan un durísimo juramento, del cual poco o nada conocemos”.

El juez levantó la  cabeza. El flequillo  rubio le siguió, impecable en su cinética ondulatoria. Sabía que había una cámara de TV  abajo, así que  les hizo subir a los operarios de TV y, una vez encendida la cámara, les indicó a sus  mariachis, un asombrado  Secretario Judicial recién salido del horno que aún no conocía las veleidades  del trencilla de las puñetas y dos amanuenses de lujos, estómagos agradecidos.

“No quiero saber más de éstos delincuentes, bueno, delincuentes no, precisamente por eso: porque lo que son  es luchadores de la sociedad proletaria u consumista que se rebelan contra esa oprobiosa sociedad capitalista”, dijo secamente. “Quiero saber más antes de  otorgar las órdenes de interceptación de  las comunicaciones.

• Pero, señoría ilustrísima, dijo uno de los amanuenses, inclinándose en perfecta proskinesis hasta  tocar los zapatos Martinelli de Su Señoría Ilustrísima, eso nos hará perder un tiempo precioso y quizás nos impida conocer  la estructura organizativa y/o financiera  de los números intermedio “ 432” y “415”, Chao Hai y Pak Tze Sin,  los mensajeros y los encargados de las finanzas.

Se refería a  las operaciones   de la INTERPOL, y a la operación  “Papel Blanco” o “Pak  Tze  Sin”, que  tenían por objetivo debilitar a la Organización interviniendo su sistema de comunicaciones   y su sistema financiero en paraísos fiscales.

Cuando se  habla de paraísos fiscales automáticamente s piensa en las Islas caimán, cuando en realidad no hay que irse tan lejos: los Bancos Suizos, de Luxemburgo o de  la City en Londres entraban al trapo sin remilgos de ningún tipo y blanqueaban   en nanosegundos  el dinero de la mafia China de los 14 K o  la Sun Yee On.

• Lo sé, pero hasta que no tenga más información, no daré esa orden de intervención del espacio radio ecoico, dijo Su Señoría, impecable en la dicción y chupando cámara  por su ángulo bueno. Sea así. De fe, señor secretario.

Y una vez terminado el trámite, se limpió  el maquillaje con una toallita perfumada, sonríó coquetamente a la cámara y se  alejó de la  misma por su lado bueno.

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No se pone nada. Que luego me copian. Demostrado.

 James Ellroy, defiéndeme.

CAPITULO 18

La llamada del Fiscal no admitía  excusas. Berto se presentó puntual. Cabreado, pero en punto. La puntualidad le  ponía de mala baba. Condujo con prudencia y llegó, cosa rara en él, con tiempo a la cita.  . Intentó sonsacar a la secretaria de que humor estaba el jefe, infructuosamente.  Corría un rumor  recurrente:  que quien se empeñaba en manipular o hacerse el valiente ante el Fiscal  Indomable ,terminaba en libertad condicional y con cargos 

Opciones: Se bajó de la harmala con seconal caducado y eso le daba migrañas-las plantas se las habían traído de Jordania una amigacha suya americana, que inocentemente se prestó a ello- Junto con una delicada  botella de agua recién traída del Río Jordán, un ejemplar de los Siete Pilares de la Sabiduría y unos gramitos de Peganum harmala, la ruda siria,  plantitas compradas a precio de risa/saldo  en un bazar de a bella  ciudad cuna del historiador  Tucídides,  Halicarnaso. (  Ciudad  ahora llamada Bodrum/Bodrio). Bodrio   lleno de turistas alemanes con zapatones y calcetines blancos, que lo llenaban todo de chucrut y salchichas  medio mordisqueadas. Ciudad desperdiciada por el utrismo de alpargata

Opcion B: Consulta el reló. 12:51. Tiempo para un chute  superrápido de    Efedrina. Visto y  no visto.  Se sintió  despegar como una V-2 de Von Braum armada de titadyne y  combustible sólido.   Subió y bajó por  Imperial railway. Sintiéndose poderoso.  Desde diez  kilómetros de altura pudo divisar las centelleantes lucecitas de todas las cafeterias y  gasolineras – Cuando bajó de Air  Jaco, faltaban dos minutos para  la cita con el  DA, El Fiscal.

Esperó los dos minutos y luego  entró, con confianza en el despacho: Déjale que  hable. Y cuidado, que cada ve que abres la boca , sube el pan. A un metro leyó el  cartel:

FISCALIA

“ Ven de vacaciones, te irás en  Libertad Condicional”.

Pero la llamada del Fiscal no admitía  más retrasos. Le habían localizado. Berto ignoraba cómo, pero uno, por muy oveja negra que sea, no se resiste ante la  conciliadora, pero a la vez  imperante llamada del Ministerio Público enmarcada en la voz de Fernando Ysasi pidiéndole colaboración y, oh albricias, dejando abierta la posibilidad de volver a la legalidad.

Fernando Ysasi le expresó la  confianza que tenía en él para poder poner los micros en casa del Amo de la Gramática, del Cicerón del Derecho Penal. Del Superjuez con derecho de pernada sobre el resto del populacho.

Alberto brillaba y refulgía. Cosas de ser bipolar. Leía mucho y era  bueno con la psicología del Readers Digest.

Sus artimañas poco o nada impresionaron Ysamendi, que tenía un informe detallado suyo encima de a mesa-

INFORME

 Alberto  Ramírez Heredia.    

 Documento anexo 45. & de Febrero de 207.

Expediente resumido de PERSONAS SUBVERSIVAS dentro del departamento.

Encabezamiento:  Cronología, Datos personales:

FN: 5 de Mayo 1961.

Altura: 1,74

Peso 101 kg.

RESUMEN : El sujeto ALBERTO RAMIREZ HEREDIA  debe  ser considerado una figura  antisocial. Inteligente y  lleno de odío. Pero con importantes contactos dentro y fuera del Mundo marginal. Omisiones en su expediente.  Escasez de formación académica, suplida por arrojo y valentía. Seis citaciones. Una vez, en  Elda/ Petrer, había detenido a un atracador de joyerías pese que el sospechoso iba armado y disparó primero. A menos de  dos metros, tres disparos. Dos fallos del atracador. Bingo y  premio para  el policía. .

Seguía un amplío historial de  expedientes disciplinarios, inconclusos o  empantanados en la  vía administrativa. Tenía buenos contactos en las alturas. “Do not mess with the bragg”. Una suspensión  cautelar de 3 meses por intento de extorsión a uno de sus confidentes. A sus canarios les salían canas antes de tiempo.

 El fiscal Ysasi leyó una docena de veces su expediente. Luego habló con  algunos de sus compañeros, pro así llamarlos , porque comprobó que casi ninguno repetía turnos y que sus binomios duraban escasamente tres meses, antes de que el otro agente cogiese una baja por depresión o decidiese irse a otro destino.

“Rotación de compañeros  necesaria” , adjuntaba una de las notas a pie de pagina de sus dossier .No indicaba las causas.

• Los civilones, decía el Fiscal Ysasi   por la Benemérita, ya lo   han intentado, Alberto, pero no han podido ni tan  siquiera  acercarse a la casa-finca, que tiene en las afueras de la urbe.
• Hmmm, atinó  a decir en un murmullo,  Berto.
• ¿Porqué llevas pistola?. Dijo  Ysasi.
• Desearía  no llevarla.
• Hoy hemos recibido tu informe.

La palabra “informe”  estalló como un  fuego de artificio. La actitud de Togas le impactó. Bajándole de Air anfeta en pocos nanosegundos. Berto nada dijo.  Las palabras ardían en su boca, pero , repetimos, era psicópata, pero ni un pelo de tonto.

El Fiscal  siguió su  peroata: Fé híbrida en ti es lo que tengo,, chaval. Alberto,  decidió seguir de forma cautelosa. Necesitamos  un tipo con arrestos. Capaz de todo.

Silencio sonoro. Berto contemplando los  mosaicos del techo.

-Me gustaría ver una prueba de tu buena voluntad, Alberto.

-No quiere decírmelo.

-¿El qué?

- Mi reingreso en el CPN, con todos los honores.

-Te conozco bien. Estás o suficientemente desesperado para coger el caso. Yo no debo ni puedo  ofrecerte nada. Y menos saltarme la ley y reingresarte en el Cuerpo de Policía Nacional.

Apagón. El fiscal embarazosamente cerró su `portafolios. No may más que hablar.

-Entonces, olvídelo.

-Toda tu parte de complicidad está ya expurgada. No vemos…, no veo la necesidad de volverte a  arrastrar por el fango. No puedo prometerte nada, pero se te trataría con equidad y se te reintegrarían derechos. E incluso postularíamos  ante quien proceda que colaborastes a petición de la Fiscalía para la resolución de un caso muy complicado…

 Berto  desmenuzó  dos dexes en el bosillo interno de su chaqueta. No podía creérselo. El fiscal pidiéndole un favor. Por los altavoces de su cerebro Air  Jaco anunció próximo despegue en cuanto saliese del despacho del Fiscal: menuda priva  se iba a pegar esta  tarde. Por  os atrasos en sus reivindicaciones.

-Necesitamos de tu infiltración en el  entorno íntimo de…del objetivo. Y de  que grabes pruebas incriminatorias de su relación con bandas  de crimen organizado.

- Hay cosas que no quiere decirme.

- Secreto sumarial

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Presentacion Sala Ambito Cultural del El Corte Inglés de Alicante. 19,30 horas.

Dia 2 de Febrero 2012, día de la Candelaria.

Personalmente  si pudiera estaría en Cartagena de Indias bailando  la cumbia encima de una barra con tres daiquiris en ése día ( es la Patrona de esa bella ciudad Colombiana), pero  no tendré mas remedio que hacer el paripé de presentar esta novela negra escrita como James Ellroy,  medicado con Vicks sprays y metofenidato en tetrabrik.

Con un poco de suerte me traeré a un autobus de  tetrapéjicos para llenar la sala de gentes que no  puedan huir al empezar mi pedante disertación de porqué escribí este libro de  mafias chinas.

Avisados están. No hay ni vino español, ni canapés.Ni hostias. Bueno, si, puede que me lié a  dar mazapanes  como me salga un poco de mala milk y  me liaré a hostias con los que me toquen los huevos con preguntas tontas.

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Nuevo libro  disponible sólo en  ésta dirección   granico229@hotmail.com o bien enviando un cheque barrado al portador  a las Islas cayman, a nombre de mi amiguete Nacho Urdanga, que trinca pa el y para todos los niños pobres del mundo/ mundial.

El 20 % de éste libro va a Cáritas Españolas/ Jesús Abandonado. 

Nasti de plasti. Si  el libro triunfa, si se vende, va a parar al bolsillo del currante que les habla, que hay que tapar agujeros. Agujeros de los mas excelsos lupanares de Ucrania, Estonia y Lituania.Es que soy muy campechano.

Y si sobra algo, me iré a cazar osos borrachos.O jabalises , como el Ex Fiscal.

De venta en algunas librerías  (pocas) no plegadas al Poder Establecido.

"Final feliz"

Por Selma Hecker.

CAPITULO I

 El 

“Final feliz”

Por Selma Hecker.

CAPITULO I

-  Bienvenido a Camelot, marinero. Le dice la chica de los  tíckets.

El local – Luau-luau-  está   muy bien situado. Tres rutas de escape  a mano.  Portero de la entrada. Tipo friiiiiiiiio y de negro. Pelo  cortado a cepillo. Tiene pinta de  ex militar  acostumbrado a romper huesos ajenos con el canto de la mano,  mientras que con el otro se toma un daiquiri. Hombros anchos y el inevitable pinganillo en la oreja.Dos de la mañana de un  gélido  día de la Candelaria.

Hacen cola  una docena de personas, entre ellos dos friki-navajeros con  pinta de  cholos . Uno alto y otro bajo. Los dos están  rapados al uno. Cazadora marrón ajustada de cuero uno, con el logo, semiborrado,  de un  bulldog, no se le distingue bien. El otro, el chaparro,  se marca unos imaginarios pasos de baile para ahuyentar el frío. Lleva unos  jeans caídos  que  dejan ver  dos  traveses de dedo de la raja del culo.Gorra de lentejuelas negra y camiseta de tirillas pese al viruji reinante. Los dos tiñalpas  echan un pestazo a chirleros que canta  decenas de metros a la rendonda. Saludos festivos a un coche que pasa tocando el claxon de la cucaracha, que no puede caminar.  Uno de ellos se rasca  el bulo y  saca del bolsillo de atrás una chantona y una bolsa con reina.Miran una esquina próxima para apalancarse un picotazo.Dicho y hecho. Se abren la canerfa y los dos julays se ponen cieguísimos en metasegundos, cogiendo Air Jaco en el overbooking de la madrugada casposa de la noche que se mueve.   Efluvios de  gasóleo que irritan a los de la cola.Los dos, a su bola. Vuelven a la fila, entonados y grisáceos por haberle dado esquinazo  al torki.

A pocos metros de ellos. En un ejercicio de  lógica espacial y un curso de licenciado en el  despliegue de los puntos de vista subjetivos,  el Agente de la Comisaría 37   sabe que va a haber lío. Es su trabajo. Esos dos  muleros llaman la atención del pestañí, que se agarra a la empuñadura de  nácar de su pusca y , despacio, se acerca el pinganillo para indicar a su  binomio-que debe estar medio cascándosela a seis manzanas dentro de la lechera- que  va  a haber tomate, pues va a detenerlos en el acto por bisnear con bacalao en plena calle. Sosprendentemente su amigo Camarasa, en la lechera, no responde.El gurí se  cisca en los muertos de su compañero. Encomendándose a los Santos  Custodios, los patrones de la Policía, agarra la cacharra y se va a por los dos julandrones.

 A seis  calles de distancia, un coche  camuflado en el que Camarasa  se entretiene tonteando con  el dial de la   radio, mientras acaricia con la palma de la mano la   palanca de cambios. Este servicio le  amuerma. En el gobi se está mucho mejor con la calefacción, los cafelitos y el  buen rollito de poco currele a esas horas y en víspera de puente. Sueña que está en el circuito de Interlagos. Copiloto de Ayrton Senna, “ Curva a la derecha, RAS”,  le pasa al carioca  las informaciones del trazado. Deja correr su imaginación. En el asiento de atrás hay una manta  corta de viaje, por si le entran las siete cosas. El frío, aunado a la humedad del Canal próximo, cala en los huesos. El frío es  atroz y , junto con el aburrimiento,  rompe las voluntades en los trabajos de   vigilancia. Camarasa está tomando la curva seis  haciendo un ruidito   de un motor reduciendo de seis mil a dos mil revoluciones con su boca fruncida   cuando de repente la tierra tiembla. Oye el sonido inconfundible de disparos.Sale empalmado con la fusca a balconear y  corre hacía la dirección en la que han sonado los disparos.

 Vuelve de su  onírico estado y se encuentra a su compañero todavía vivo, con la aorta  estallando dentro por el   balín del veintidós corto que  sale en forma estrellada a la altura del  botón de la bragueta. Se  arrodilla y le coje la cabeza,  reflejando su rostro ceniciento en las  dilatadas pupilas sin vida de su compañero.La parca atropa ha hecho de las suyas y se lo ha llevado con un viaje de sólo ida con el barquito  de caronte .

-Monllor, te hemos buscado un nuevo compañero. Sé paciente con él. Hace quince meses se cargaron a su binomio en un garito. El estaba en la  quinta cagada intentando sacar fruta escarchada de su bebida con un palillo rumaki mientras  a su  compañero  lo achicharraban a quemarropa  dos  chirleros enfarlopados que hacía cola a la entrada de un bistró/ garito ; cuando  salió, tarde, de la  bombona  sólo pudo verle expirar. Ha estado de baja psiquiátrica dos semanas. Los loqueros le dieron el alta hace  dos días y ya es tiempo de darle manga y que  vuelva a la rutina. La mejor forma de olvidarse del tema es currele intenso y sin tiempo para pensar. Seréis binomio a partir de ahora. Se Llama Camarasa.

-Si , señor”.

- Nunca se pudo detener al autor  o autores  de los hechos. Su Señoría   absolvió a los dos reboleros por falta de pruebas”, termina  diciendo  el Comisario Jefe ,  mientras se toma una Cocacola  light. “! Un asunto  chungo. Los dos tipos estaban con el pavo y con subidón. Ya sabes, lo de siempre. Buenos  caballistas. Gandes abogados. Inimputables por   enajenación mental transitoria y puntas de gavinas. A la rue en menos de dos años. Consiguieron una condena mini yeyé- Monologa entre sorbos de manera inusualmente apagada- por  varios segundos más, y despide a Monllor con  gesto militar  escaso y breve.

Luego, mirando el retrato de los  dos chicos del agente asesinado, tan sólo dice:

-Puta mierda de vida.

Se limpia una gota que pugna por salir de su lacrimal y sigue fumando cansinamente, dejando caer la ceniza encima de su mesa.

Etiquetas: novela, negra, final, mafia, china

Estimado Sr lector
Por la presente le indico que el próximo 23 de Abril, festividad de San Jorge, presentamos en El Corte Inglés de una ciudad española el libro denuncia "El Contador de Arena", cuya breve reseña quizas puede leer  un poco mas abajo.

 El Contador de Arena es otra novela del prolífico ( ?) autor Selma Heckler y cuenta la historia negra y truculenta del lumpen de la ciudad de Akra Leuka, una ciudad donde  llega un polizón en el sollado de un Barco que procede de Algeria, este  inmigrante ilegal lleva incubado un gérmen mortal, la Yersinia pestis y se monta un  pollo del carajo cuando la peste  - a mi no me miren, que yo no he sido-  irrumpe en el escuálido sistema sanitario de pequeños reyes de  Taifas de nuestra España multiplural y autonómica regida por  veterinarioas sexadores de pollos a tiempo parcial,  pinchaculos diplomados  con aires de grandeza desfasada,  bellotaris, sembradores oficiales de cizaña y    aprieta braguetas  casposos,  cabezas de chorlitos, zapateriles, glosopedas en paro, sacamantecas, arrastratraseros,  tuercebotas híbridos  de monja alférez y comisario político chequista,  socialistos con ganas de suelo urbanizable, funcionarios de medio pelo viviendo del mamandurrio público,  proxenetas del poder político haciendo  pasillo  en la muntañeta,   funcionarios  que pegan mocos en los techos de sus despachos en horas de trabajo,  comedores profesionales de alfalfa en el pesebre  social-comunista y lameculos habituales. Frente a esta tropa de  lerdos y verriondo necios, tres investigadores tratará de aislar, secuenciar, traquear el origen de la epidemia y luchar contra ella.

Nos gustaría saber si podemos contar con su presencia y , de paso, ilustrar y contar a la audiencia y a la ciudadanía ( como dicen los progres) , la persecución orwelliana, brutal, sectaria y contraria a Derecho de la que Vd. y su  librería han sido objeto.
Hoy día, como sucedía  en ficción en los Libros de Ray Bradbury "Farenheit 451", los bomberos del Régimen,  cercenan las libertades  hacen casi imposible  encontrar libros que ofrezcan una  verdad diferente o un diferente punto de vista que se aparte de la Dogma del Pensamiento Unico.Hoy  día es   una ordalía poder encontrar libros de David Irwing o de autores revisionistas, por ejemplo.
Hoy dia, la anestesia generalizada  hace  que sea un tremendo "delito"  el intentar informarse y saber y buscar la Verdad, tan inconveniente para el Régimen social-comunista imperante. Sin mas de momento,  que rido y potencial lector, reciba un respetuoso saludo y mi ánimo en su lucha por la Verdad. Ah, y páse el mensaje si éste  artículo le resultó de su agrado.

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    FRAGMENTO NUEVO LIBRO DE SELMA HECKLER.

El primer navajazo le entró  a dos   centímetros por debajo de la oreja, desgarrando la piel como  una navaja de Albacete penetraría  en la mantequilla un día caluroso de julio. La cara porcina del bujarrón se contrajo levemente y soltó un apretado ruido , una ventosidad exabrupticamente diminuta que  sonó como el pedo de un grillo y que le sonó a  Jeno como  “grrrj”. El gritito, lejos de aplacarle, le hizo arder aún más su sangre, ya encrespada por los seis  lingotazos del  Coñac Torres que se había metido  al cuerpo durante tres horas previas mientras   vigilaba apalancado al  espécimen en el interior del coche. Cuando  retiró el cutter la sangre saltó hasta el  techo como un geiser  de lava, como un arco voltaico   escarlata que  se expande en multivariantes formas sobre la pared encalada.Miró la cara porcina con mofletes sonrosados  de su agresor. La sebosa redondez de un lameculos habitual, palanganero y memo de los que  realizan la proskinesis ante el poder establecido. El  necio y verriondo cuerpecillo inició un ataque. Pero  Jeno no le dio respiro. Rápidamente le dio un empellón que  lo hizo trastabillear un poco, pero  El cerdo recuperó el equilibrio  y  braceó levemente con sus manos regordetas y sus mofletes aumentaron su tono carmesí mientras trataba de sujetarle las manos en un vano intento por agarrarle. Sólo entonces  se dio cuenta de que su rival  tenía “la mirada de los mil metros” y que su determinación de matarle estaba clara y que  lo que había empezado como una reyerta leve iba a terminar con uno de ellos  desplomado, muerto y derrumbado como un polichinela. Y al cerdo le entró en miedo. Sus ojillos ojivales estaban  velados por el pánico. Y en honor al  dios Pan, Jeno  tuvo cuidado de tomar impulso y acertarle  de nuevo, pero  esta vez el filo  entró-entró y  oblícuo  y descendente con trayectoria curvada hacía abajo.  Con  saña, nada de cortecito de señorito andaluz cotando jamoncito con   vaso montilla en  la mano. No, como u  rudo  fresador le metió el estoque con  garra y la tajada fue de ley y le desgarró las aletas de la nariz.  Los pliegues de la  piel quedaron  aleteando sobre los dos orificios y el resoplido del cerdo al respirar   movía como una sábana secándose al sol del verano en un día  despejado los  flecos de piel descarnada.  El cerdo se quejaba como esos guarros a los que el matarife les despacha mientras  la quermese de invitados aplaude y toma cañas y tira las gambas al suelo encerado. En realidad ese último  golpe le hizo  más dolor  que  daño a su victima, pero  El Cerdo  perdió unos breves segundos en quejarse, los suficientes para que  dolor preñado de  decibelios le hiciera darse cuenta a Jeno que la tarea no estaba acabada y que si su víctima   si aún tenía fuerzas para gritar, también las tendría para correr o zafarse. La posibilidad de que el madrileño se le  fuera de najas y vivo  hizo  El que Jeno le clavase de nuevo el metal con tanta fuerza que se hizo daño en la muñeca y gritó al mismo tiempo  que el acuchillado. Hubo una sinergia en los dos gritos.  Grito de rabia triunfante desde el fondo de su alma liberada de Jeno en cumplida venganza  y grito de miedo dolor y sudor del otro.  Pero el grito del cerdito  tenía un timbre más agudo y más preñado de dolor, mientras que el del agresor era el grito de rabia y satisfacción del desahogo de tantos meses de sufrimiento. “El grito descarnado  de Puerto-Hurraco, señores del Jurado “ diría el  anancástico  evaluador psiquátrico  unos meses mas tarde en , medio del   tormentoso proceso. El grito con que el primer  primate le dio con la quijada  de mulo al otro  espécimen luchando por la comida en  los tiempos de los mamuts y el deshielo. El grito del triunfo. El grito del sobreviviente. El grito del superhombre mandando al carajo al superego, a  Freud y a su  pastelera madre  sionista y  fajándose como un estibador  patibulario sobre un nazerí corrupto que está chupándole la sangre. Jeno pudo ver como los ojillos –rojizos por el hash- del otro  le hablaban en el lenguaje mudo de la sorpresa ante la Parca. El Cerdo- respetemos su anonimato, señores, pues al fin y al cabo está finado- y es  su cuerpo putrílago en la actualidad con las seis cuadrillas de la muerte de   Megnin  campando por sus vísceras, pero  al Puerco le  empezaba a sentir como se le escapaba la vida por la espetera babeante  y rojiza. Jeno no se anduvo con miserias y  generosamente  esta vez le  segó  el cuello encima de la nuez. La herida se llenó  espumeante de baba y sangre,  como un geiser pero una sangre  tan  oscura que parecía coca-cola . Jeno no estaba para detalles cromáticos, pero la visión del otro ahogándose como un perro, lejos de calmarle le excitó aún más y –esta vez lentamente y recreándose- le endosó una  patada en la entrepierna del otro que lo tumbó  sobre sus rodillas. El otro tosió y otros cientos de pequeñas gotitas de sangre  pulverizada como gaseosa con casera, se esparcieron sobre el suelo de mármol de Almería, con su inmenso corral y su hermosa bahía. Se ahogaba en sus pútridos y babeantes  fluidos mezcla de sangre espumosa y mocos verdosos. Las gotitas rojas de sangre salían expelidas por cada respiración como un taponazo de champán, pero con cada arcada se le iba llenado al fuerza y  sus ojos empezaron a ponerse balncos y a cerrarse. Las gotas de sangre en la pared fueron luego cuidadosamente  estudiadas por  Los  adoradores de Césare Lombroso tuvieron cientos de muestras a cual mas optima para jugar con sus legos y pinceles.Jeno se echó hacia  atrás, basculando todo su peso al descargar el siguiente golpe, pero esta vez se aseguró que toda su rabia convergiese en el momento del impacto. La mano de su victima se interpuso y Jeno pensó que después de todo las heridas defensivas serían  una prueba mas de  que en su crimen  se había dado alevosía. "Hubo alevosía?, si señoría, hubo alevosía, por favor forniquese  a su tía, Señoría;  y que mejor acabara rápido con la matanza  antes que recrearse en la  muerte. “ Curiosamente,  su mente se volvió mas  astuta y decidió que  la presencia de heridas de defensa le incriminarían aún mas  y que mejor acabar rápido.

Había planeado el asalto durante meses, pero luego se sorprendió con que rapidez y  rotundidad ocurrían las cosas en la vida real y fuera de su espacio vivencial  interno. Coño, ni se estaba dando cuenta de lo que  hacía y si pasaba es porque  a fuer de haberlo practicado en su mente cientos de miles  veces, las cosas  no salían tan perfectas como en sus pensamientos hipnopómpicos   que siempre se  solapaban con una erección  en el despertar  de Jeno, mientras  que  las imágenes hipnagógicas las  tenía Jeno  antes de irse a dormir y … ¿ Y eso que és? Decía la gente en el Juicio Oral.

Pues  que hay unas lesiones en mi defendido que  le impedía   percibir las percepciones.  Decía el abogado de oficio mientras se tiraba unos guiños a la secretaria taquimecanógrafa estética y estenógrafa. La asimbolia es  la pérdida  unilateral del componente simbólico de la percepción, mientras que la agnosia es la incapacidad  bilateral de discriminar  y diferenciar cosas o sonidos ( agnosia auditiva) mientras que en la   asimbolia se ha perdido  la capacidad de  reconocer las formas y la materia.

 El  componente simbólico de la percepción para  percibir cosas y reconocerlas. Vamos, que  en el cerebro de Jeno se producía una  asimbolia y , total  ya puestos a matar,  A  Jeno le perdía todo conocimiento de los objetos. Podría matar  al cerdo mil veces  en su imaginación y “podía producir el espacio de los ojos cerrados”  y al cerrar sus ojos durante las incontables sesiones del juicio retransmitido en directo para Tribnal TV, pay per view, que santa  te conserve vista. Pues él citado jeno  poseía el don de la alucinoidia óptica  y en  todas ellas tenían un arma diferente. Lo único que no variaba era el resultado final.

El Cerdo exangüe. tal como el lo esperaba y la desencadenante concatenación de hechos era taan precipitada que a penas si el, el autor del hecho criminal, pudiera  regodearse  en su trabajo. Echó el resto y superando el dolor de la mano sacó el cuchillo nuevo y reluciente ( le había costado el maletín 49,97 euros en un   Lidl).  Y  ,como  se trincha a un pavo  en Navidad, con un trallazo, se lo clavó con todas sus fuerzas debajo de la tetilla  derecha. Notó el ruido de cómo se rompía la costilla y luego se dejó literalmente caer sobre él con todo su cuerpo, mientras movía como una batidora el  filo hasta avanzar en el interior del cerdito.  No era un  error  al lado opuesto del  pecho donde no estaba el corazón.

Por sorprendente que parezca, algunas heridas del corazón eran factibles de ser curadas porque el  propio grosos del músculo actuaba como una espuma que hacia que se cerrase la herida. Como uno de esos esprays que venden en las gasolineras para aplicar a las llantas cuando se ha tenido un pinchazo  durante el viaje. Se aplica al tener un  pinchazo y se aguanta hasta llegar al taller. Pues no, oiga, yo me cepillo al Cerdo y éste porcino se queda aquí listo de papeles, oiga usted.  Solo faltaría que  despùes de todo El Cerdo se  salvara porque   algún samaritano lo llevase  rápidamente al hospital y algún galeno  con manos de pianista y   barnard de última generación con  lentes culo vaso de esos tan empollones de  Torrelodones, tócame los cojones, le  cosiera el desperfecto al Cerdo mientras él iba a galeras a  lavar gayumbos carcelarios durante nueve años. No, mejor  pinchar en el pulmón, que se pincha como un globo y se deshace como pan mojado. Y además la muerte es mas dolorosa.  Al ceerdo se le  encharcarian los pulmones y se  ahogaría en ssus propias babas como un pez que lo sacas del agua y babea penosamente durante seis horas antes  de palmar. Con la fuerza del golpe Cayeron los dos, pero Jeno encima aprovechó el momentum para avanzar  como una perforadora  moviendo el cuchillo dentro del otro mientras sentía la sangre correr por sus muñecas e impregnar sus ropas.Pasaron lo que el pensó eran unos segundos,pero que luego los de la Judicial  estimaron fueron  entre  diez y veinte  minutos mas hasta que El Cerdo dejó de moverse. Jeno,  durante sus muchos meses de preventiva se había esforzado en  regresar mnésicamente a ése punto álgido de los hechos,pero no abía manera de recordar nada. “Amnesia lacunar voluntaria” había diagnosticado la forense, una tipa seca, mal follada y avinagrada que  andaba con las piernas torcidas y  con medias rotas y que durante el jucio  habia sido la orácula con cara  con ojos de tortuga adicta a la nicotina.Jeno se levantó trabajosamente, con todo su pecho manchado de sangre y por un momento pensó que  ambos estaban heridos. Quien sabe, en su descarga de ira y  furor le podrian haber heriddo y ni haberlo notado.Pero no, estaba indemne.manchado de sangre en el pecho y de semen en los poantallones,pues el otro se habia corrido en un estremecimiento final.Que asco, pensó Jeno, este tipo es un Cerdo y se comporta como  tal hasta el final. Luego se apercibió que el cuchillo había literalmente  atravesado  la intersección de dos vértebras y había seccionado la médula, haciendo que el paroxismo de su exhangüé victima fuese una eyaculacion peri mortem. Sin glamour el madrileño se había ido al otro barrio culeteando  bajo los efluvios de la babosa excrecencia del caracol. Disgusting man until the end.Jeno se sorpendió lo curioso del cerebro humano. Acababa de darle el matarile a un pervertido y su a  su parte reptiliana del rinencéfalo  oculto y profundo como un  tesoro  le daba por hablar  en extrañas lenguas. Vale, Diderot, que no  estoy ahora para disquisiciones  filosóficas, dijo a una de sus voces habituales que  reverberaban en su  cerebro. Otro día hablamos, hoy estoy ocupado destripando al  hideputa que violó a mi hija. Es la eidética imagen que me ha mantenido con vida estos  14 meses, resopló.Se levantó de forma vacilante y se dirigió al baño. Se metió en la ducha y , sin molestarse en quitarse la ropa, abrió el grifo mientras su garganta soltaba un estallido final de alegría. AhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhFue la última vez que  exhaló un sonido como hombre libre. El animus necandi había triunfado, pero su Alma inmortal se  liberaba de él de forma paulatina y lenta, como un chorro de vapor que sale por un agujero y se evapora hasta las nubes dejándole convertido en otro asesino.Allá arriba, encima del  cúmulo algodonoso 3465 , sus  dos   Angeles Custodios movían levemente la cabeza.

-“Pena de tu chico, Juanito, se ha convertido en un asesino.Tontamente”

-“Si”. Lágrima solitaria. “le dije que  estudiase   Notarías”

-“¿Y ahora?”

-“A sufrir” 

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