Chapter 8
Capítulo 8 / fragmento de "Final Feliz"
Paloma Hortelano, Secretaria Judicial del Instrucción seis odiaba que la llamasen cuando estaba en el primer sueño. Siempre que estaba de guardia tenía la misma duda metódica “¿debo intentar dormir o debo estar permanecer despierta? Bastaba que se acostase para que, ley de Murphy, sonase el teléfono para un levantamiento de fiambre, un tráfico con ensaladilla de vísceras o una violencia doméstica. Últimamente las riñas en casa ocupaban mas del ochenta por ciento de sus guardias., cosas de la vida moderna, con su carga emocional que la gente de mal temple liberan en casa la malahostia acumulada del curro…Pero un asesinato no era tan frecuente por lo que enseguida se espabiló y presto atención a lo que le decían en tono atropellado y confuso desde la comisaría. Se había acostado vestida, con unos jeans ajustados de los que se había desabrochado el botón de la cintura y una camiseta de tirantes beige con un leyenda de esas estúpida de Salvemos a las ballenas, no en balde auto protectora, porque la secretaria judicial rozaba los 100 kilos de masa corporal. Su enemigos dentro del Juzgado, mas que “paloma” a sus espaldas la llamaban “La Harpía ”. Adicta a los antidepresivos desde hacía tres años, a Paloma le enervaba que la llamasen en los primeros estadios del sueño ya que se desvelaba completamente una vez despierta y no podía dormir el resto de la noche. Bueno, quizás si, a las siete de la mañana, cuando los pajarillos empezasen a trinar a lo mejor se le cerraban los ojos durante unos diez o quince minutos, para luego enlazar su trabajo diario completamente derrengada, hastiada de códigos, penas, preso preventivo y juicios de falta proliferando por doquier
Final Feliz, a biutiful black novel.
Presentacion Sala Ambito Cultural del El Corte Inglés de Alicante. 19,30 horas.
Dia 2 de Febrero 2012, día de la Candelaria.
Personalmente si pudiera estaría en Cartagena de Indias bailando la cumbia encima de una barra con tres daiquiris en ése día ( es la Patrona de esa bella ciudad Colombiana), pero no tendré mas remedio que hacer el paripé de presentar esta novela negra escrita como James Ellroy, medicado con Vicks sprays y metofenidato en tetrabrik.
Con un poco de suerte me traeré a un autobus de tetrapéjicos para llenar la sala de gentes que no puedan huir al empezar mi pedante disertación de porqué escribí este libro de mafias chinas.
Avisados están. No hay ni vino español, ni canapés.Ni hostias. Bueno, si, puede que me lié a dar mazapanes como me salga un poco de mala milk y me liaré a hostias con los que me toquen los huevos con preguntas tontas.
Final Feliz: la mafia china entra en la Novela Negra
Nuevo libro disponible sólo en ésta dirección granico229@hotmail.com o bien enviando un cheque barrado al portador a las Islas cayman, a nombre de mi amiguete Nacho Urdanga, que trinca pa el y para todos los niños pobres del mundo/ mundial.
El 20 % de éste libro va a Cáritas Españolas/ Jesús Abandonado.
Nasti de plasti. Y una polla como una olla, si se vende, va a parar al bolsillo del currante que les habla, que hay que tapar agujeros. Agujeros de los mas excelsos lupanares de Ucrania, Estonia y Lituania, no soy zenofobo.
De venta en algunas librerías (pocas) no plegadas al Poder Establecido.
"Final feliz"
Por Selma Hecker.
CAPITULO I
El
“Final feliz”
Por Selma Hecker.
CAPITULO I
- Bienvenido a Camelot, marinero. Le dice la chica de los tíckets.
El local – Luau-luau- está muy bien situado. Tres rutas de escape a mano. Portero de la entrada. Tipo friiiiiiiiio y de negro. Pelo cortado a cepillo. Tiene pinta de ex militar acostumbrado a romper huesos ajenos con el canto de la mano, mientras que con el otro se toma un daiquiri. Hombros anchos y el inevitable pinganillo en la oreja.Dos de la mañana de un gélido día de la Candelaria.
Hacen cola una docena de personas, entre ellos dos friki-navajeros con pinta de cholos . Uno alto y otro bajo. Los dos están rapados al uno. Cazadora marrón ajustada de cuero uno, con el logo, semiborrado, de un bulldog, no se le distingue bien. El otro, el chaparro, se marca unos imaginarios pasos de baile para ahuyentar el frío. Lleva unos jeans caídos que dejan ver dos traveses de dedo de la raja del culo.Gorra de lentejuelas negra y camiseta de tirillas pese al viruji reinante. Los dos tiñalpas echan un pestazo a chirleros que canta decenas de metros a la rendonda. Saludos festivos a un coche que pasa tocando el claxon de la cucaracha, que no puede caminar. Uno de ellos se rasca el bulo y saca del bolsillo de atrás una chantona y una bolsa con reina.Miran una esquina próxima para apalancarse un picotazo.Dicho y hecho. Se abren la canerfa y los dos julays se ponen cieguísimos en metasegundos, cogiendo Air Jaco en el overbooking de la madrugada casposa de la noche que se mueve. Efluvios de gasóleo que irritan a los de la cola.Los dos, a su bola. Vuelven a la fila, entonados y grisáceos por haberle dado esquinazo al torki.
A pocos metros de ellos. En un ejercicio de lógica espacial y un curso de licenciado en el despliegue de los puntos de vista subjetivos, el Agente de la Comisaría 37 sabe que va a haber lío. Es su trabajo. Esos dos muleros llaman la atención del pestañí, que se agarra a la empuñadura de nácar de su pusca y , despacio, se acerca el pinganillo para indicar a su binomio-que debe estar medio cascándosela a seis manzanas dentro de la lechera- que va a haber tomate, pues va a detenerlos en el acto por bisnear con bacalao en plena calle. Sosprendentemente su amigo Camarasa, en la lechera, no responde.El gurí se cisca en los muertos de su compañero. Encomendándose a los Santos Custodios, los patrones de la Policía, agarra la cacharra y se va a por los dos julandrones.
A seis calles de distancia, un coche camuflado en el que Camarasa se entretiene tonteando con el dial de la radio, mientras acaricia con la palma de la mano la palanca de cambios. Este servicio le amuerma. En el gobi se está mucho mejor con la calefacción, los cafelitos y el buen rollito de poco currele a esas horas y en víspera de puente. Sueña que está en el circuito de Interlagos. Copiloto de Ayrton Senna, “ Curva a la derecha, RAS”, le pasa al carioca las informaciones del trazado. Deja correr su imaginación. En el asiento de atrás hay una manta corta de viaje, por si le entran las siete cosas. El frío, aunado a la humedad del Canal próximo, cala en los huesos. El frío es atroz y , junto con el aburrimiento, rompe las voluntades en los trabajos de vigilancia. Camarasa está tomando la curva seis haciendo un ruidito de un motor reduciendo de seis mil a dos mil revoluciones con su boca fruncida cuando de repente la tierra tiembla. Oye el sonido inconfundible de disparos.Sale empalmado con la fusca a balconear y corre hacía la dirección en la que han sonado los disparos.
Vuelve de su onírico estado y se encuentra a su compañero todavía vivo, con la aorta estallando dentro por el balín del veintidós corto que sale en forma estrellada a la altura del botón de la bragueta. Se arrodilla y le coje la cabeza, reflejando su rostro ceniciento en las dilatadas pupilas sin vida de su compañero.La parca atropa ha hecho de las suyas y se lo ha llevado con un viaje de sólo ida con el barquito de caronte .
-Monllor, te hemos buscado un nuevo compañero. Sé paciente con él. Hace quince meses se cargaron a su binomio en un garito. El estaba en la quinta cagada intentando sacar fruta escarchada de su bebida con un palillo rumaki mientras a su compañero lo achicharraban a quemarropa dos chirleros enfarlopados que hacía cola a la entrada de un bistró/ garito ; cuando salió, tarde, de la bombona sólo pudo verle expirar. Ha estado de baja psiquiátrica dos semanas. Los loqueros le dieron el alta hace dos días y ya es tiempo de darle manga y que vuelva a la rutina. La mejor forma de olvidarse del tema es currele intenso y sin tiempo para pensar. Seréis binomio a partir de ahora. Se Llama Camarasa.
-Si , señor”.
- Nunca se pudo detener al autor o autores de los hechos. Su Señoría absolvió a los dos reboleros por falta de pruebas”, termina diciendo el Comisario Jefe , mientras se toma una Cocacola light. “! Un asunto chungo. Los dos tipos estaban con el pavo y con subidón. Ya sabes, lo de siempre. Buenos caballistas. Gandes abogados. Inimputables por enajenación mental transitoria y puntas de gavinas. A la rue en menos de dos años. Consiguieron una condena mini yeyé- Monologa entre sorbos de manera inusualmente apagada- por varios segundos más, y despide a Monllor con gesto militar escaso y breve.
Luego, mirando el retrato de los dos chicos del agente asesinado, tan sólo dice:
-Puta mierda de vida.
Se limpia una gota que pugna por salir de su lacrimal y sigue fumando cansinamente, dejando caer la ceniza encima de su mesa.
Libro
Estimado Sr lector
Por la presente le indico que el próximo 23 de Abril, festividad de San Jorge, presentamos en El Corte Inglés de una ciudad española el libro denuncia "El Contador de Arena", cuya breve reseña quizas puede leer un poco mas abajo.
El Contador de Arena es otra novela del prolífico ( ?) autor Selma Heckler y cuenta la historia negra y truculenta del lumpen de la ciudad de Akra Leuka, una ciudad donde llega un polizón en el sollado de un Barco que procede de Algeria, este inmigrante ilegal lleva incubado un gérmen mortal, la Yersinia pestis y se monta un pollo del carajo cuando la peste - a mi no me miren, que yo no he sido- irrumpe en el escuálido sistema sanitario de pequeños reyes de Taifas de nuestra España multiplural y autonómica regida por veterinarioas sexadores de pollos a tiempo parcial, pinchaculos diplomados con aires de grandeza desfasada, bellotaris, sembradores oficiales de cizaña y aprieta braguetas casposos, cabezas de chorlitos, zapateriles, glosopedas en paro, sacamantecas, arrastratraseros, tuercebotas híbridos de monja alférez y comisario político chequista, socialistos con ganas de suelo urbanizable, funcionarios de medio pelo viviendo del mamandurrio público, proxenetas del poder político haciendo pasillo en la muntañeta, funcionarios que pegan mocos en los techos de sus despachos en horas de trabajo, comedores profesionales de alfalfa en el pesebre social-comunista y lameculos habituales. Frente a esta tropa de lerdos y verriondo necios, tres investigadores tratará de aislar, secuenciar, traquear el origen de la epidemia y luchar contra ella.
Nos gustaría saber si podemos contar con su presencia y , de paso, ilustrar y contar a la audiencia y a la ciudadanía ( como dicen los progres) , la persecución orwelliana, brutal, sectaria y contraria a Derecho de la que Vd. y su librería han sido objeto.
Hoy día, como sucedía en ficción en los Libros de Ray Bradbury "Farenheit 451", los bomberos del Régimen, cercenan las libertades hacen casi imposible encontrar libros que ofrezcan una verdad diferente o un diferente punto de vista que se aparte de la Dogma del Pensamiento Unico.Hoy día es una ordalía poder encontrar libros de David Irwing o de autores revisionistas, por ejemplo.
Hoy dia, la anestesia generalizada hace que sea un tremendo "delito" el intentar informarse y saber y buscar la Verdad, tan inconveniente para el Régimen social-comunista imperante. Sin mas de momento, que rido y potencial lector, reciba un respetuoso saludo y mi ánimo en su lucha por la Verdad. Ah, y páse el mensaje si éste artículo le resultó de su agrado.
NUEVO LIBRO DE SELMA HECKLER.
FRAGMENTO NUEVO LIBRO DE SELMA HECKLER.
El primer navajazo le entró a dos centímetros por debajo de la oreja, desgarrando la piel como una navaja de Albacete penetraría en la mantequilla un día caluroso de julio. La cara porcina del bujarrón se contrajo levemente y soltó un apretado ruido , una ventosidad exabrupticamente diminuta que sonó como el pedo de un grillo y que le sonó a Jeno como “grrrj”. El gritito, lejos de aplacarle, le hizo arder aún más su sangre, ya encrespada por los seis lingotazos del Coñac Torres que se había metido al cuerpo durante tres horas previas mientras vigilaba apalancado al espécimen en el interior del coche. Cuando retiró el cutter la sangre saltó hasta el techo como un geiser de lava, como un arco voltaico escarlata que se expande en multivariantes formas sobre la pared encalada.Miró la cara porcina con mofletes sonrosados de su agresor. La sebosa redondez de un lameculos habitual, palanganero y memo de los que realizan la proskinesis ante el poder establecido. El necio y verriondo cuerpecillo inició un ataque. Pero Jeno no le dio respiro. Rápidamente le dio un empellón que lo hizo trastabillear un poco, pero El cerdo recuperó el equilibrio y braceó levemente con sus manos regordetas y sus mofletes aumentaron su tono carmesí mientras trataba de sujetarle las manos en un vano intento por agarrarle. Sólo entonces se dio cuenta de que su rival tenía “la mirada de los mil metros” y que su determinación de matarle estaba clara y que lo que había empezado como una reyerta leve iba a terminar con uno de ellos desplomado, muerto y derrumbado como un polichinela. Y al cerdo le entró en miedo. Sus ojillos ojivales estaban velados por el pánico. Y en honor al dios Pan, Jeno tuvo cuidado de tomar impulso y acertarle de nuevo, pero esta vez el filo entró-entró y oblícuo y descendente con trayectoria curvada hacía abajo. Con saña, nada de cortecito de señorito andaluz cotando jamoncito con vaso montilla en la mano. No, como u rudo fresador le metió el estoque con garra y la tajada fue de ley y le desgarró las aletas de la nariz. Los pliegues de la piel quedaron aleteando sobre los dos orificios y el resoplido del cerdo al respirar movía como una sábana secándose al sol del verano en un día despejado los flecos de piel descarnada. El cerdo se quejaba como esos guarros a los que el matarife les despacha mientras la quermese de invitados aplaude y toma cañas y tira las gambas al suelo encerado. En realidad ese último golpe le hizo más dolor que daño a su victima, pero El Cerdo perdió unos breves segundos en quejarse, los suficientes para que dolor preñado de decibelios le hiciera darse cuenta a Jeno que la tarea no estaba acabada y que si su víctima si aún tenía fuerzas para gritar, también las tendría para correr o zafarse. La posibilidad de que el madrileño se le fuera de najas y vivo hizo El que Jeno le clavase de nuevo el metal con tanta fuerza que se hizo daño en la muñeca y gritó al mismo tiempo que el acuchillado. Hubo una sinergia en los dos gritos. Grito de rabia triunfante desde el fondo de su alma liberada de Jeno en cumplida venganza y grito de miedo dolor y sudor del otro. Pero el grito del cerdito tenía un timbre más agudo y más preñado de dolor, mientras que el del agresor era el grito de rabia y satisfacción del desahogo de tantos meses de sufrimiento. “El grito descarnado de Puerto-Hurraco, señores del Jurado “ diría el anancástico evaluador psiquátrico unos meses mas tarde en , medio del tormentoso proceso. El grito con que el primer primate le dio con la quijada de mulo al otro espécimen luchando por la comida en los tiempos de los mamuts y el deshielo. El grito del triunfo. El grito del sobreviviente. El grito del superhombre mandando al carajo al superego, a Freud y a su pastelera madre sionista y fajándose como un estibador patibulario sobre un nazerí corrupto que está chupándole la sangre. Jeno pudo ver como los ojillos –rojizos por el hash- del otro le hablaban en el lenguaje mudo de la sorpresa ante la Parca. El Cerdo- respetemos su anonimato, señores, pues al fin y al cabo está finado- y es su cuerpo putrílago en la actualidad con las seis cuadrillas de la muerte de Megnin campando por sus vísceras, pero al Puerco le empezaba a sentir como se le escapaba la vida por la espetera babeante y rojiza. Jeno no se anduvo con miserias y generosamente esta vez le segó el cuello encima de la nuez. La herida se llenó espumeante de baba y sangre, como un geiser pero una sangre tan oscura que parecía coca-cola . Jeno no estaba para detalles cromáticos, pero la visión del otro ahogándose como un perro, lejos de calmarle le excitó aún más y –esta vez lentamente y recreándose- le endosó una patada en la entrepierna del otro que lo tumbó sobre sus rodillas. El otro tosió y otros cientos de pequeñas gotitas de sangre pulverizada como gaseosa con casera, se esparcieron sobre el suelo de mármol de Almería, con su inmenso corral y su hermosa bahía. Se ahogaba en sus pútridos y babeantes fluidos mezcla de sangre espumosa y mocos verdosos. Las gotitas rojas de sangre salían expelidas por cada respiración como un taponazo de champán, pero con cada arcada se le iba llenado al fuerza y sus ojos empezaron a ponerse balncos y a cerrarse. Las gotas de sangre en la pared fueron luego cuidadosamente estudiadas por Los adoradores de Césare Lombroso tuvieron cientos de muestras a cual mas optima para jugar con sus legos y pinceles.Jeno se echó hacia atrás, basculando todo su peso al descargar el siguiente golpe, pero esta vez se aseguró que toda su rabia convergiese en el momento del impacto. La mano de su victima se interpuso y Jeno pensó que después de todo las heridas defensivas serían una prueba mas de que en su crimen se había dado alevosía. "Hubo alevosía?, si señoría, hubo alevosía, por favor forniquese a su tía, Señoría; y que mejor acabara rápido con la matanza antes que recrearse en la muerte. “ Curiosamente, su mente se volvió mas astuta y decidió que la presencia de heridas de defensa le incriminarían aún mas y que mejor acabar rápido.
Había planeado el asalto durante meses, pero luego se sorprendió con que rapidez y rotundidad ocurrían las cosas en la vida real y fuera de su espacio vivencial interno. Coño, ni se estaba dando cuenta de lo que hacía y si pasaba es porque a fuer de haberlo practicado en su mente cientos de miles veces, las cosas no salían tan perfectas como en sus pensamientos hipnopómpicos que siempre se solapaban con una erección en el despertar de Jeno, mientras que las imágenes hipnagógicas las tenía Jeno antes de irse a dormir y … ¿ Y eso que és? Decía la gente en el Juicio Oral.
Pues que hay unas lesiones en mi defendido que le impedía percibir las percepciones. Decía el abogado de oficio mientras se tiraba unos guiños a la secretaria taquimecanógrafa estética y estenógrafa. La asimbolia es la pérdida unilateral del componente simbólico de la percepción, mientras que la agnosia es la incapacidad bilateral de discriminar y diferenciar cosas o sonidos ( agnosia auditiva) mientras que en la asimbolia se ha perdido la capacidad de reconocer las formas y la materia.
El componente simbólico de la percepción para percibir cosas y reconocerlas. Vamos, que en el cerebro de Jeno se producía una asimbolia y , total ya puestos a matar, A Jeno le perdía todo conocimiento de los objetos. Podría matar al cerdo mil veces en su imaginación y “podía producir el espacio de los ojos cerrados” y al cerrar sus ojos durante las incontables sesiones del juicio retransmitido en directo para Tribnal TV, pay per view, que santa te conserve vista. Pues él citado jeno poseía el don de la alucinoidia óptica y en todas ellas tenían un arma diferente. Lo único que no variaba era el resultado final.
El Cerdo exangüe. tal como el lo esperaba y la desencadenante concatenación de hechos era taan precipitada que a penas si el, el autor del hecho criminal, pudiera regodearse en su trabajo. Echó el resto y superando el dolor de la mano sacó el cuchillo nuevo y reluciente ( le había costado el maletín 49,97 euros en un Lidl). Y ,como se trincha a un pavo en Navidad, con un trallazo, se lo clavó con todas sus fuerzas debajo de la tetilla derecha. Notó el ruido de cómo se rompía la costilla y luego se dejó literalmente caer sobre él con todo su cuerpo, mientras movía como una batidora el filo hasta avanzar en el interior del cerdito. No era un error al lado opuesto del pecho donde no estaba el corazón.
Por sorprendente que parezca, algunas heridas del corazón eran factibles de ser curadas porque el propio grosos del músculo actuaba como una espuma que hacia que se cerrase la herida. Como uno de esos esprays que venden en las gasolineras para aplicar a las llantas cuando se ha tenido un pinchazo durante el viaje. Se aplica al tener un pinchazo y se aguanta hasta llegar al taller. Pues no, oiga, yo me cepillo al Cerdo y éste porcino se queda aquí listo de papeles, oiga usted. Solo faltaría que despùes de todo El Cerdo se salvara porque algún samaritano lo llevase rápidamente al hospital y algún galeno con manos de pianista y barnard de última generación con lentes culo vaso de esos tan empollones de Torrelodones, tócame los cojones, le cosiera el desperfecto al Cerdo mientras él iba a galeras a lavar gayumbos carcelarios durante nueve años. No, mejor pinchar en el pulmón, que se pincha como un globo y se deshace como pan mojado. Y además la muerte es mas dolorosa. Al ceerdo se le encharcarian los pulmones y se ahogaría en ssus propias babas como un pez que lo sacas del agua y babea penosamente durante seis horas antes de palmar. Con la fuerza del golpe Cayeron los dos, pero Jeno encima aprovechó el momentum para avanzar como una perforadora moviendo el cuchillo dentro del otro mientras sentía la sangre correr por sus muñecas e impregnar sus ropas.Pasaron lo que el pensó eran unos segundos,pero que luego los de la Judicial estimaron fueron entre diez y veinte minutos mas hasta que El Cerdo dejó de moverse. Jeno, durante sus muchos meses de preventiva se había esforzado en regresar mnésicamente a ése punto álgido de los hechos,pero no abía manera de recordar nada. “Amnesia lacunar voluntaria” había diagnosticado la forense, una tipa seca, mal follada y avinagrada que andaba con las piernas torcidas y con medias rotas y que durante el jucio habia sido la orácula con cara con ojos de tortuga adicta a la nicotina.Jeno se levantó trabajosamente, con todo su pecho manchado de sangre y por un momento pensó que ambos estaban heridos. Quien sabe, en su descarga de ira y furor le podrian haber heriddo y ni haberlo notado.Pero no, estaba indemne.manchado de sangre en el pecho y de semen en los poantallones,pues el otro se habia corrido en un estremecimiento final.Que asco, pensó Jeno, este tipo es un Cerdo y se comporta como tal hasta el final. Luego se apercibió que el cuchillo había literalmente atravesado la intersección de dos vértebras y había seccionado la médula, haciendo que el paroxismo de su exhangüé victima fuese una eyaculacion peri mortem. Sin glamour el madrileño se había ido al otro barrio culeteando bajo los efluvios de la babosa excrecencia del caracol. Disgusting man until the end.Jeno se sorpendió lo curioso del cerebro humano. Acababa de darle el matarile a un pervertido y su a su parte reptiliana del rinencéfalo oculto y profundo como un tesoro le daba por hablar en extrañas lenguas. Vale, Diderot, que no estoy ahora para disquisiciones filosóficas, dijo a una de sus voces habituales que reverberaban en su cerebro. Otro día hablamos, hoy estoy ocupado destripando al hideputa que violó a mi hija. Es la eidética imagen que me ha mantenido con vida estos 14 meses, resopló.Se levantó de forma vacilante y se dirigió al baño. Se metió en la ducha y , sin molestarse en quitarse la ropa, abrió el grifo mientras su garganta soltaba un estallido final de alegría. AhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhFue la última vez que exhaló un sonido como hombre libre. El animus necandi había triunfado, pero su Alma inmortal se liberaba de él de forma paulatina y lenta, como un chorro de vapor que sale por un agujero y se evapora hasta las nubes dejándole convertido en otro asesino.Allá arriba, encima del cúmulo algodonoso 3465 , sus dos Angeles Custodios movían levemente la cabeza.
-“Pena de tu chico, Juanito, se ha convertido en un asesino.Tontamente”
-“Si”. Lágrima solitaria. “le dije que estudiase Notarías”
-“¿Y ahora?”
-“A sufrir”
Puntúa los libros e incluye nuevos títulos de libros que te hayan impactado o agradado
Puntúa con 0 a 5 estrellas, cero =no me gustó nada; *****=excelente.Obra maestra. Los citados libros o bien incluye tus preferidos.
El sofista. Novela Negra.
El sofista es una novela dentro del género negro. Cuenta la investigación de unos asesinatos en una tranquila ciudad provinciana de la España profunda. Está editada por Azarbe y no se puede conseguir,salvo que seas amigo de la autora. Selma Heckler. Si eres un crítico literario, muérdete la lengua y envenénate.Porque de nuestro trabajo no vas a sacar ni un duro.Buscando el libro? pues lo llevas claro. Es sólo para amigos mios y Que espero está descatalogado pronto y no lo puedas encontrar, solamente los libros "difíciles" sobreviven a las ambiciones comerciales de los tiburones crematisticos.
El sofista es una novela de misterio en la cual se investigan una serie de asesinatos rituales. La psicología del asesino y los métodos de investigación criminal están basados en metodología utilizada en la realidad por la policía científica siguiendo los protocolos estandarizados de las investigaciones criminalísticas.
Podríamos considerar "El Sofista" como una novela incluida en el genero literario de novela negra, aunque a lo largo del desarrollo de la trama estructural de la misma no faltan los detalles de humor, referencias la mitología, la literatura y la historia clásica y contemporánea.
Igualmente interesante es la aparición de un o personaje denominado profiler o con la misión de realizar el perfil psicológico del serial killer. En esta segunda incursión a la novela negra, siguiendo la estela de Ed Mc Bain, Heckler nos introduce en el Lumpen, en el submundo de la ciudad y nos ofrece una sorprendente final a ritmo trepidante con lo que los autores anglosajones definen como "griping lectura" el autor nos encandila y nos sumerge en los entresijos y vericuetos del submundo policial.
Si lo quieres obtener, manda 8,95 euros a la CC indicando su direccion .
cc 2090 0174 57 00401 991 63
Los Despojos del Diablo. Novela negra.
Siguiendo la tradición de la novela negra, con autores como Ed Mc Bain ó Hammet, ¿porqué todo el mundo señala a dashiel hammet como si fuera un buen escritor, cuando en realidad fue un tipo mediovre y pajizo?
Fuera maricomplejines: la trama del libro y la acción y la trama de "los despojos del Diablo" se desarrollan en una tranquila ciudad provinciana de la España profunda donde de repente aparece el cadáver de una mujer brutalmente asesinada. Tema superflúo, si está asesinada es porque lo ha sido vioentamente, no va a ser "dulcemente" asesinada ¿No les parece?
A partir de ahí, siguiendo la metodología policial ¿ah, pero en maderoandia hay procedimientos? , se encadena la acción en la cual un tiro de investigadores liderados por Aureliano Moon, un experto médico forense, Anna, la pizpireta criminalista y Pencho, el Asno de Buridan (que murió por no saber decidirse entre el heno y la paja), forman la esencia de una novela trepidante y embaucadora con ciertos dejes sardónicos irónicos en la mejor tradición de la novela negra contemporánea.
El 15 % de esta novela negra de ficcion va dirigido a la Asociación Española para la Defensa de la Vida ( PRO-VIDA).
Si quieres colaborar, manda tu solicitud, pidiendo el libro que desees y 14,95 euros a la cuenta
2090 0174 57 00401991 63 indicando tu dirección.
O bien granico229@hotmai.com, tercera edición para coleccionistas sólo a 9,95 euros, gastos de envío incluidos.
