librospapensar

Estimado Sr lector
Por la presente le indico que el próximo 23 de Abril, festividad de San Jorge, presentamos en El Corte Inglés de una ciudad española el libro denuncia "El Contador de Arena", cuya breve reseña quizas puede leer  un poco mas abajo.

 El Contador de Arena es otra novela del prolífico ( ?) autor Selma Heckler y cuenta la historia negra y truculenta del lumpen de la ciudad de Akra Leuka, una ciudad donde  llega un polizón en el sollado de un Barco que procede de Algeria, este  inmigrante ilegal lleva incubado un gérmen mortal, la Yersinia pestis y se monta un  pollo del carajo cuando la peste  - a mi no me miren, que yo no he sido-  irrumpe en el escuálido sistema sanitario de pequeños reyes de  Taifas de nuestra España multiplural y autonómica regida por  veterinarioas sexadores de pollos a tiempo parcial,  pinchaculos diplomados  con aires de grandeza desfasada,  bellotaris, sembradores oficiales de cizaña y    aprieta braguetas  casposos,  cabezas de chorlitos, zapateriles, glosopedas en paro, sacamantecas, arrastratraseros,  tuercebotas híbridos  de monja alférez y comisario político chequista,  socialistos con ganas de suelo urbanizable, funcionarios de medio pelo viviendo del mamandurrio público,  proxenetas del poder político haciendo  pasillo  en la muntañeta,   funcionarios  que pegan mocos en los techos de sus despachos en horas de trabajo,  comedores profesionales de alfalfa en el pesebre  social-comunista y lameculos habituales. Frente a esta tropa de  lerdos y verriondo necios, tres investigadores tratará de aislar, secuenciar, traquear el origen de la epidemia y luchar contra ella.

Nos gustaría saber si podemos contar con su presencia y , de paso, ilustrar y contar a la audiencia y a la ciudadanía ( como dicen los progres) , la persecución orwelliana, brutal, sectaria y contraria a Derecho de la que Vd. y su  librería han sido objeto.
Hoy dí, como sucede en los Libros de ray Bradbury "Farenheit 451", los bomberos del Régimen que cercebna las libertades  hace casi imposible  encontrar libros que ofrecen una  verdad diferente o un diferente punto de vista que se aparta de la Dogma del pensamiento Unico.Hoy  día es   una ordalía poder encontrar libros de David Irwing o de autores revisionistas.
Hoy dia, la anestesia generalizada  hace  que sea un tremendo "delito"  el intentar informarse y saber y buscar la Verdad, tan inconveniente para el Régimen social-comunista imperante. Sin mas de momento,  que rido y potencial lector, reciba un respetuoso saludo y mi ánimo en su lucha por la Verdad. Ah, y páse el mensaje si éste  artículo le resultó de su agrado.

Etiquetas: verdad, novelas, peste, bubonica, comunismo, socialismo, perdida, libertades, publicas, espña, decadencia, bradbury, farenheit451, lucha

Etiquetas: baudelaire, edicion, libros, autor, contador, cuentos, basurero, filosofia

http://www.lulu.com/author/content_revise.php?fCID=1140528

    FRAGMENTO NUEVO LIBRO DE SELMA HECKLER.

El primer navajazo le entró  a dos   centímetros por debajo de la oreja, desgarrando la piel como  una navaja de Albacete penetraría  en la mantequilla un día caluroso de julio. La cara porcina del bujarrón se contrajo levemente y soltó un apretado ruido , una ventosidad exabrupticamente diminuta que  sonó como el pedo de un grillo y que le sonó a  Jeno como  “grrrj”. El gritito, lejos de aplacarle, le hizo arder aún más su sangre, ya encrespada por los seis  lingotazos del  Coñac Torres que se había metido  al cuerpo durante tres horas previas mientras   vigilaba apalancado al  espécimen en el interior del coche. Cuando  retiró el cutter la sangre saltó hasta el  techo como un geiser  de lava, como un arco voltaico   escarlata que  se expande en multivariantes formas sobre la pared encalada.Miró la cara porcina con mofletes sonrosados  de su agresor. La sebosa redondez de un lameculos habitual, palanganero y memo de los que  realizan la proskinesis ante el poder establecido. El  necio y verriondo cuerpecillo inició un ataque. Pero  Jeno no le dio respiro. Rápidamente le dio un empellón que  lo hizo trastabillear un poco, pero  El cerdo recuperó el equilibrio  y  braceó levemente con sus manos regordetas y sus mofletes aumentaron su tono carmesí mientras trataba de sujetarle las manos en un vano intento por agarrarle. Sólo entonces  se dio cuenta de que su rival  tenía “la mirada de los mil metros” y que su determinación de matarle estaba clara y que  lo que había empezado como una reyerta leve iba a terminar con uno de ellos  desplomado, muerto y derrumbado como un polichinela. Y al cerdo le entró en miedo. Sus ojillos ojivales estaban  velados por el pánico. Y en honor al  dios Pan, Jeno  tuvo cuidado de tomar impulso y acertarle  de nuevo, pero  esta vez el filo  entró-entró y  oblícuo  y descendente con trayectoria curvada hacía abajo.  Con  saña, nada de cortecito de señorito andaluz cotando jamoncito con   vaso montilla en  la mano. No, como u  rudo  fresador le metió el estoque con  garra y la tajada fue de ley y le desgarró las aletas de la nariz.  Los pliegues de la  piel quedaron  aleteando sobre los dos orificios y el resoplido del cerdo al respirar   movía como una sábana secándose al sol del verano en un día  despejado los  flecos de piel descarnada.  El cerdo se quejaba como esos guarros a los que el matarife les despacha mientras  la quermese de invitados aplaude y toma cañas y tira las gambas al suelo encerado. En realidad ese último  golpe le hizo  más dolor  que  daño a su victima, pero  El Cerdo  perdió unos breves segundos en quejarse, los suficientes para que  dolor preñado de  decibelios le hiciera darse cuenta a Jeno que la tarea no estaba acabada y que si su víctima   si aún tenía fuerzas para gritar, también las tendría para correr o zafarse. La posibilidad de que el madrileño se le  fuera de najas y vivo  hizo  El que Jeno le clavase de nuevo el metal con tanta fuerza que se hizo daño en la muñeca y gritó al mismo tiempo  que el acuchillado. Hubo una sinergia en los dos gritos.  Grito de rabia triunfante desde el fondo de su alma liberada de Jeno en cumplida venganza  y grito de miedo dolor y sudor del otro.  Pero el grito del cerdito  tenía un timbre más agudo y más preñado de dolor, mientras que el del agresor era el grito de rabia y satisfacción del desahogo de tantos meses de sufrimiento. “El grito descarnado  de Puerto-Hurraco, señores del Jurado “ diría el  anancástico  evaluador psiquátrico  unos meses mas tarde en , medio del   tormentoso proceso. El grito con que el primer  primate le dio con la quijada  de mulo al otro  espécimen luchando por la comida en  los tiempos de los mamuts y el deshielo. El grito del triunfo. El grito del sobreviviente. El grito del superhombre mandando al carajo al superego, a  Freud y a su  pastelera madre  sionista y  fajándose como un estibador  patibulario sobre un nazerí corrupto que está chupándole la sangre. Jeno pudo ver como los ojillos –rojizos por el hash- del otro  le hablaban en el lenguaje mudo de la sorpresa ante la Parca. El Cerdo- respetemos su anonimato, señores, pues al fin y al cabo está finado- y es  su cuerpo putrílago en la actualidad con las seis cuadrillas de la muerte de   Megnin  campando por sus vísceras, pero  al Puerco le  empezaba a sentir como se le escapaba la vida por la espetera babeante  y rojiza. Jeno no se anduvo con miserias y  generosamente  esta vez le  segó  el cuello encima de la nuez. La herida se llenó  espumeante de baba y sangre,  como un geiser pero una sangre  tan  oscura que parecía coca-cola . Jeno no estaba para detalles cromáticos, pero la visión del otro ahogándose como un perro, lejos de calmarle le excitó aún más y –esta vez lentamente y recreándose- le endosó una  patada en la entrepierna del otro que lo tumbó  sobre sus rodillas. El otro tosió y otros cientos de pequeñas gotitas de sangre  pulverizada como gaseosa con casera, se esparcieron sobre el suelo de mármol de Almería, con su inmenso corral y su hermosa bahía. Se ahogaba en sus pútridos y babeantes  fluidos mezcla de sangre espumosa y mocos verdosos. Las gotitas rojas de sangre salían expelidas por cada respiración como un taponazo de champán, pero con cada arcada se le iba llenado al fuerza y  sus ojos empezaron a ponerse balncos y a cerrarse. Las gotas de sangre en la pared fueron luego cuidadosamente  estudiadas por  Los  adoradores de Césare Lombroso tuvieron cientos de muestras a cual mas optima para jugar con sus legos y pinceles.Jeno se echó hacia  atrás, basculando todo su peso al descargar el siguiente golpe, pero esta vez se aseguró que toda su rabia convergiese en el momento del impacto. La mano de su victima se interpuso y Jeno pensó que después de todo las heridas defensivas serían  una prueba mas de  que en su crimen  se había dado alevosía. "Hubo alevosía?, si señoría, hubo alevosía, por favor forniquese  a su tía, Señoría;  y que mejor acabara rápido con la matanza  antes que recrearse en la  muerte. “ Curiosamente,  su mente se volvió mas  astuta y decidió que  la presencia de heridas de defensa le incriminarían aún mas  y que mejor acabar rápido.

Había planeado el asalto durante meses, pero luego se sorprendió con que rapidez y  rotundidad ocurrían las cosas en la vida real y fuera de su espacio vivencial  interno. Coño, ni se estaba dando cuenta de lo que  hacía y si pasaba es porque  a fuer de haberlo practicado en su mente cientos de miles  veces, las cosas  no salían tan perfectas como en sus pensamientos hipnopómpicos   que siempre se  solapaban con una erección  en el despertar  de Jeno, mientras  que  las imágenes hipnagógicas las  tenía Jeno  antes de irse a dormir y … ¿ Y eso que és? Decía la gente en el Juicio Oral.

Pues  que hay unas lesiones en mi defendido que  le impedía   percibir las percepciones.  Decía el abogado de oficio mientras se tiraba unos guiños a la secretaria taquimecanógrafa estética y estenógrafa. La asimbolia es  la pérdida  unilateral del componente simbólico de la percepción, mientras que la agnosia es la incapacidad  bilateral de discriminar  y diferenciar cosas o sonidos ( agnosia auditiva) mientras que en la   asimbolia se ha perdido  la capacidad de  reconocer las formas y la materia.

 El  componente simbólico de la percepción para  percibir cosas y reconocerlas. Vamos, que  en el cerebro de Jeno se producía una  asimbolia y , total  ya puestos a matar,  A  Jeno le perdía todo conocimiento de los objetos. Podría matar  al cerdo mil veces  en su imaginación y “podía producir el espacio de los ojos cerrados”  y al cerrar sus ojos durante las incontables sesiones del juicio retransmitido en directo para Tribnal TV, pay per view, que santa  te conserve vista. Pues él citado jeno  poseía el don de la alucinoidia óptica  y en  todas ellas tenían un arma diferente. Lo único que no variaba era el resultado final.

El Cerdo exangüe. tal como el lo esperaba y la desencadenante concatenación de hechos era taan precipitada que a penas si el, el autor del hecho criminal, pudiera  regodearse  en su trabajo. Echó el resto y superando el dolor de la mano sacó el cuchillo nuevo y reluciente ( le había costado el maletín 49,97 euros en un   Lidl).  Y  ,como  se trincha a un pavo  en Navidad, con un trallazo, se lo clavó con todas sus fuerzas debajo de la tetilla  derecha. Notó el ruido de cómo se rompía la costilla y luego se dejó literalmente caer sobre él con todo su cuerpo, mientras movía como una batidora el  filo hasta avanzar en el interior del cerdito.  No era un  error  al lado opuesto del  pecho donde no estaba el corazón.

Por sorprendente que parezca, algunas heridas del corazón eran factibles de ser curadas porque el  propio grosos del músculo actuaba como una espuma que hacia que se cerrase la herida. Como uno de esos esprays que venden en las gasolineras para aplicar a las llantas cuando se ha tenido un pinchazo  durante el viaje. Se aplica al tener un  pinchazo y se aguanta hasta llegar al taller. Pues no, oiga, yo me cepillo al Cerdo y éste porcino se queda aquí listo de papeles, oiga usted.  Solo faltaría que  despùes de todo El Cerdo se  salvara porque   algún samaritano lo llevase  rápidamente al hospital y algún galeno  con manos de pianista y   barnard de última generación con  lentes culo vaso de esos tan empollones de  Torrelodones, tócame los cojones, le  cosiera el desperfecto al Cerdo mientras él iba a galeras a  lavar gayumbos carcelarios durante nueve años. No, mejor  pinchar en el pulmón, que se pincha como un globo y se deshace como pan mojado. Y además la muerte es mas dolorosa.  Al ceerdo se le  encharcarian los pulmones y se  ahogaría en ssus propias babas como un pez que lo sacas del agua y babea penosamente durante seis horas antes  de palmar. Con la fuerza del golpe Cayeron los dos, pero Jeno encima aprovechó el momentum para avanzar  como una perforadora  moviendo el cuchillo dentro del otro mientras sentía la sangre correr por sus muñecas e impregnar sus ropas.Pasaron lo que el pensó eran unos segundos,pero que luego los de la Judicial  estimaron fueron  entre  diez y veinte  minutos mas hasta que El Cerdo dejó de moverse. Jeno,  durante sus muchos meses de preventiva se había esforzado en  regresar mnésicamente a ése punto álgido de los hechos,pero no abía manera de recordar nada. “Amnesia lacunar voluntaria” había diagnosticado la forense, una tipa seca, mal follada y avinagrada que  andaba con las piernas torcidas y  con medias rotas y que durante el jucio  habia sido la orácula con cara  con ojos de tortuga adicta a la nicotina.Jeno se levantó trabajosamente, con todo su pecho manchado de sangre y por un momento pensó que  ambos estaban heridos. Quien sabe, en su descarga de ira y  furor le podrian haber heriddo y ni haberlo notado.Pero no, estaba indemne.manchado de sangre en el pecho y de semen en los poantallones,pues el otro se habia corrido en un estremecimiento final.Que asco, pensó Jeno, este tipo es un Cerdo y se comporta como  tal hasta el final. Luego se apercibió que el cuchillo había literalmente  atravesado  la intersección de dos vértebras y había seccionado la médula, haciendo que el paroxismo de su exhangüé victima fuese una eyaculacion peri mortem. Sin glamour el madrileño se había ido al otro barrio culeteando  bajo los efluvios de la babosa excrecencia del caracol. Disgusting man until the end.Jeno se sorpendió lo curioso del cerebro humano. Acababa de darle el matarile a un pervertido y su a  su parte reptiliana del rinencéfalo  oculto y profundo como un  tesoro  le daba por hablar  en extrañas lenguas. Vale, Diderot, que no  estoy ahora para disquisiciones  filosóficas, dijo a una de sus voces habituales que  reverberaban en su  cerebro. Otro día hablamos, hoy estoy ocupado destripando al  hideputa que violó a mi hija. Es la eidética imagen que me ha mantenido con vida estos  14 meses, resopló.Se levantó de forma vacilante y se dirigió al baño. Se metió en la ducha y , sin molestarse en quitarse la ropa, abrió el grifo mientras su garganta soltaba un estallido final de alegría. AhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhFue la última vez que  exhaló un sonido como hombre libre. El animus necandi había triunfado, pero su Alma inmortal se  liberaba de él de forma paulatina y lenta, como un chorro de vapor que sale por un agujero y se evapora hasta las nubes dejándole convertido en otro asesino.Allá arriba, encima del  cúmulo algodonoso 3465 , sus  dos   Angeles Custodios movían levemente la cabeza.

-“Pena de tu chico, Juanito, se ha convertido en un asesino.Tontamente”

-“Si”. Lágrima solitaria. “le dije que  estudiase   Notarías”

-“¿Y ahora?”

-“A sufrir” 

Etiquetas: cerdo, novelas, negra, lumpen, violencia, literatura, premio, gabriel, sijé

Puntúa con 0 a 5 estrellas, cero =no me gustó nada; *****=excelente.Obra maestra. Los  citados libros o bien incluye tus preferidos.

El sofista es una novela dentro del género  negro. Cuenta la investigación de unos asesinatos en una tranquila ciudad provinciana de la España profunda. Está editada por Azarbe y no se puede conseguir,salvo que  seas amigo de la autora. Selma Heckler. Si eres un crítico literario, muérdete la lengua y envenénate.Porque   de  nuestro trabajo no vas a sacar ni un duro.Buscando el libro? pues lo llevas claro. Es sólo para amigos mios y Que espero está descatalogado pronto y no lo puedas encontrar, solamente los libros "difíciles" sobreviven a las ambiciones  comerciales de los  tiburones crematisticos.

 El sofista es una novela de misterio en la cual se investigan una serie de asesinatos rituales. La psicología del asesino y los métodos de investigación criminal están basados en metodología utilizada en la realidad por la policía científica siguiendo los protocolos estandarizados de las investigaciones criminalísticas.

Podríamos considerar "El Sofista" como una novela incluida en el genero literario de novela negra, aunque a lo largo del desarrollo de la trama estructural de la misma no faltan los detalles de humor, referencias la mitología, la literatura y la historia clásica y contemporánea.

Igualmente interesante es la aparición de un o personaje denominado profiler o con la misión de realizar el perfil psicológico del serial killer. En esta segunda incursión a la novela negra, siguiendo la estela de Ed Mc Bain, Heckler nos introduce en el Lumpen, en el submundo de la ciudad y nos ofrece una sorprendente final a ritmo trepidante con lo que los autores anglosajones definen como "griping lectura" el autor nos encandila y nos sumerge en los entresijos y vericuetos del submundo policial.

Si lo quieres obtener, manda 8,95 euros a la CC indicando  su direccion .

 cc 2090 0174 57 00401 991 63

Siguiendo la tradición de la novela negra, con autores como Ed Mc Bain ó M. Sánchez, la acción y la trama de "los despojos del Diablo" se desarrollan en una tranquila ciudad provinciana de la España profunda donde de repente aparece el cadáver de una mujer brutalmente asesinada. A partir de ahí, siguiendo la metodología policial se encadena la acción en la cual un tiro de investigadores liderados por Aureliano Moon, un experto médico forense, Anna, la pizpireta criminalista y Pencho, el Asno de Buridan (que murió por no saber decidirse entre el heno y la paja), forman la esencia de una novela trepidante y embaucadora con ciertos dejes sardónicos irónicos en la mejor tradición de la novela negra contemporánea.
 

El 15 % de esta novela negra de ficcion va dirigido a la Asociación Española para la Defensa de la Vida ( PRO-VIDA).

 Si quieres colaborar, manda tu  solicitud, pidiendo el libro que desees y 4,95 euros a la cuenta

2090 0174 57 00401991 63 indicando tu dirección.